derrotada y aguerrida

Tal silencio

2011-04-24T22:27:00.000-07:00

Que me mande una carta

Con un papel en blanco

Si es que en un sobre cabe tal silencio

Que se apague una estrella

Así me dice el cielo

Que ya olvidó mi nombre

O que le diga al río de La Plata

Que le diga al río Paraná

Que los pájaros hagan un minuto de silencio

Para que pueda oír esa canción

En la que morí sin saberlo.

Espuma

2011-03-21T02:55:00.000-07:00

No dejo huellas

Hijos

Nada que justifique mi existencia

Sólo la espuma de mis versos

Sólo barcos de música en mis venas

Barcos fantasmas que jamás te hallaron

No dejo huellas

No sé siquiera si he existido

Porque no he amado

Porque no he dado el corazón

Un barco esclavo

De un mar sombrío

Sólo la espuma de mis versos

Que me devuelve la marea.

Fábula de Pan

2011-03-18T13:14:00.000-07:00

Fábula del pan

Cuando aún duerme el sol

Y las estrellas lloran lágrimas de frío

Y el cielo es un abrigo protector

De los sueños del pueblo adormecido

Él se levanta, fiel a la canción

Eterna, intemporal de luna y grillos

Y al latente reloj despertador

Que la esperanza y la voluntad

Pusieron a las dos en su destino

Nunca se rinde, nada lo venció

Ni la crisis ni la adversidad ni el frío

Ni los vaivenes del tiempo ni el calor

Él se levanta siempre con más brío

Y en sus manos la fábula del pan

Cuenta la historia de su corazón

Apasionado y aguerrido

De su niñez humilde

De su hermosa mujer

De las hijas que lo aman con fervor

De los nietos que lo han bendecido

Nunca ser rinde, nada lo venció

Ni los sueños que el viento deshojó

Ni la muerte de tantos seres queridos

Él se levanta siempre a las dos

Con el despertador de sus latidos

En el horno de leña hay un altar

Donde al amanecer se asoma Dios

Para comer el pan de Ulises Caminos.

2011-03-18T12:44:00.000-07:00

El por qué de mi ausencia

2011-03-10T05:08:00.000-08:00

Pinamar, un mar de lágrimas

Mi pluma solía tener alas.

Se supone que tengo el don de la escritura. Mi familia me pidió que escribiera.

Sin embargo.

Esto es lo más difícil que he tenido que escribir nunca.

Las fisuras de la realidad. La influencia de Kafka sobre Borges en la literatura argentina. La vigencia y el sentido de la vanguardia. Eso es fácil.

Pero.

Escribir sobre un dolor real, tan profundo, tan grande, que ha cambiado toda nuestra vida, no lo es.

No quiero escribir una carta lacrimógena.

Pero.

Uno se sienta a comer frente al televisor y mira las noticias. Algo horrible le ha ocurrido a alguien. A otro. Uno menea la cabeza, comenta el suceso y sigue comiendo, aferrando el cuchillo y el tenedor como si fueran las herramientas que, además del bife, nos permiten cortar los segmentos de la realidad que nos pertenece sólo a nosotros, una realidad donde estamos seguros y tranquilos.

A salvo.

Mientras alguien llora en la TV.

La naturalización del horror, podría decirse.

Pero.

Es menos y es más que eso.

Vivir cada día de la mejor forma posible. Las cosas comunes, los hábitos. Nada más.

Tratar de no pensar en la muerte, de no sentirla. Porque si la sintiéramos, si nos permitiéramos sentir el dolor del otro, de ese hombre que sufre allá, del otro lado de la pantalla del televisor, entonces ya no sentiríamos ganas de seguir comiendo. Nada menos.

Pero.

Esta vez ese hombre era mi papá. Es.

Mi papá tiene 78 años pero recién ahora es un anciano. Dos días antes de salir de vacaciones, hizo un amasijo de pan dulce y lo horneó, él solo.

Mi papá es panadero desde hace sesenta años. Era.

Somos de Hernández, un pequeño pueblo de Entre Ríos.

Con mucho sacrificio, nuestros padres nos pagaron los estudios a sus cinco hijas.

Este hombre simple y trabajador tenía grandes sueños: que sus hijas estudiaran y llegaran a ser alguien en la vida, y conocer el mar.

El último no llegó a cumplirse.

Mi hermana Mariela invitó a toda su familia a veranear a Pinamar. Tuvo que alquilar una trafic para que cupieran todas las hermanas, los sobrinos, la suegra, la tía Chola, las dos perras y el loro. Y por supuesto, papá y mamá, que tanto se merecían este regalo.

Y les pasó justo a ellos.

El horror.

Nos pasó a todos nosotros.

Pero.

Ellos fueron atropellados por una camioneta conducida por un menor que iba junto a su padre, aprendiendo a manejar en una zona no transitable, sólo a metros de la playa, sólo a unos pasos del mar.

Mi mamá fue golpeada y despedida. Y quedó muy traumatizada.

Pero.

Mi papá fue literalmente aplastado.

Quebrado, roto.

Sobrevivió. Sobrevive.

Después de tres operaciones, clavos en las extremidades, reemplazo de cadera, quemaduras provocadas por las ruedas y el líquido de freno, ahora es un anciano con un dolor insoportable y una gran depresión.

El seguro no se hace cargo de nada porque iba conduciendo un menor.

El padre del chico, el Sr. Carlos Cicogna, tampoco.

se hace cargo.

Las autoridades de Pinamar nos ignoraron, aunque el hecho trascendió en todos los medios.

El vehículo que los embistió, no le pertenece al Sr. Cicogna, sino a la empresa donde trabaja, Schering Ploug, que aún está “estudiando” el tema en cuestión.

Esto ocurrió el 7 de Enero.

Los días pasan y no hay respuesta.

Tuvimos que alquilar la panadería. Porque mi papá era el alma. Y más que eso. Con 78 años, seguía levantándose a la madrugada, como siempre, para hacer el pan de cada día.

Ahora tiene que aprender a caminar de nuevo.

Nosotros, en cierta forma, también.

Ya no estamos a salvo.

No estamos frente a la pantalla del televisor, mirando como los hombres se destruyen a sí mismos y entre sí, o como una tragedia asola una parte del mundo, mientras comemos un rico bife.

No hay nada natural en el horror de ver a un ser querido atrapado bajo una camioneta, ensangrentado, gritando de dolor y de miedo.

Disculpen.

Yo no quería escribir una carta lacrimógena.

Pero.

Mi papá no alcanzó a llegar al mar.

No lo dejaron.

Sólo conoció un mar de lágrimas.

Garabatos

2011-03-03T16:26:00.001-08:00

Nada me daría más miedo que un mundo creado por un niño.

No habría dónde sentarse.

El sol brillaría con manifiesta intensidad las veinticuatro horas del día.

No existiría el otoño. Y todo sería liso, hasta el mar. Sin horizonte.

Nadie tendría conciencia del paso del tiempo y de la muerte. Nada daría fruto.

La vida sería un juego. La muerte sería de mentira, y se comandaría desde una play station.

Quizás, un mundo sin escuela, sin noche y sin dentista, podría ser hermoso. Pero.

Cualquier berrinche, cualquier capricho, o el más inocente de los olvidos, podría precipitarnos al vacío desde el margen de la hoja, como si nunca hubiéramos existido.

Garabatos de un pequeño dios que no sabe que se equivoca.

Y que no tiene quién lo abrace.

Vacaciones de mí misma

2010-12-30T09:54:00.000-08:00

“Creí haber dado con el mítico país de los Lotófagos, donde los compañeros de Ulises buscan el olvido y el reposo de un viaje sin fin. Pensé que viviría en aquel refugio inaccesible esperando serenamente mi última hora. Haciéndome la ilusión de que un hombre puede huir de su historia, sus afectos y sus odios, haciéndome la ilusión de que en el mundo puede haber un lugar donde el hombre es capaz de olvidarse de sí mismo.

Hasta que descubrí que aquel lugar maravilloso era una ciudadela aguerrida, me di cuenta de que sobre aquellos huertos y jardines se cernía una terrible amenaza, que aquel oasis de ensueño era la última avanzada más allá de la cual se extendía el dominio incontrovertible de un misterio más sombrío que cualquier pesadilla, un misterio al que en más de una ocasión había intentado sustraerme. “

Valerio Máximo Manfredi

La Torre de la Soledad

¿Dónde, cuándo, cómo?

¿Qué sustancia debo consumir?

¿Qué técnica zen utilizar?

¿En qué exceso o mística caer?

¿Qué caminos desandar?

¡Qué delirio asumir?

¿Qué autoexilio?

¿Qué interruptor apagar?

¿Qué tecla pulsar?

¿Qué tecla?

¿Con qué silencio tengo que callar?

¿Qué resto de razón debo perder?

¿Qué ley universal debo incumplir?

¿Qué karma?

¿Qué espejo atravesar?

¿Qué último gesto debo hacer?

¿Qué última sombra sobre el mundo?

¿Qué sombra?

¿De qué barco interior debo zarpar?

¿Qué paquete turístico o que dios debo comprar

Para irme de vacaciones de mí misma?

Mi boca

2010-11-23T21:48:00.000-08:00

Mi boca es un agujero lleno de vacíos

Y de condenados a muerte

Sin embargo es mi boca

Y con ella como las uvas de los días

Y bebo los vinos de la noche

En mi boca hay un acelerado y manso río

Que no sé adónde desemboca

Acelerado de deseos

Manso de historias sin sentido

En el desierto de mi boca

También aguarda un nombre y una noche de amor

Un nombre que no sé cómo se pronuncia

Una noche que no sé cómo se comparte

Siempre muero en Octubre

2010-10-28T22:52:00.000-07:00

Siempre muero en Octubre

Se me caen las hojas

Es un mes tan insomne

Que los sueños no llegan a formar una ola

en el mar de mi mente

Y una cierta o incierta corriente silenciosa del lóbulo frontal

Emite un grito sordo

Que despierta a los pájaros mucho antes del alba

Siempre muero en Octubre

Se me cae la piel

La acariciada

La piel que ha sido asida con deseo

La piel que era resplandeciente cuando no lo sabía

Siempre muero en Octubre

Aunque la nueva piel que está naciendo

Signada a envejecer

También está feliz de recibir los besos de mis sobrinos

Y mis sobrinos nietos algún día

Pero mierda mierda es cada vez más duro renacer

Salir de adentro donde mi verdadero ser no es libre

Y ya no es joven y creo que ni siquiera es mío

Y ya no estoy segura si alguna vez lo fue

Adentro aquí donde ya no escucho música ni tengo sueños de amor

Adonde también me deshojo

Y mi verdad no es dicha

La estoy diciendo sí pero no es dicha

Y mierda mierda mierda en esta piel nueva cuesta más mucho más restañar las heridas.

¿?

2010-09-08T21:39:00.000-07:00

¿Derribaré las noches hastiadas de besos fantasmales

Y los sueños de amor que recorrieron ya todos los infiernos

Enterraré las llaves de todos los vacíos

Liberaré los nidos de los pájaros muertos

Se curará el dolor de mi mirada

Los pájaros al fin tendrán su tumba

En el cielo interior de mi memoria?

los pájaros

Ana Márquez

Premio Dardos

2010-09-06T12:16:00.001-07:00

El escritor Jorge V. ha distinguido este blog con el Premio DARDOS, por difundir el arte, la Literatura, valores éticos y culturales.

Lo comparto, agradecida, con los siguientes blogs amigos:

http://ellugardejuan.blogspot.com/

http://metafisicadebolsillo.blogspot.com/

http://josetadeotapaneszerquera.blogspot.com/

http://antoniopc.blogspot.com/

http://coneltiempoenmisbrazos.blogspot.com/

http://quenoseademasiadotarde..com/

http://estegauchoescribecosasraras.blogspot.com/

http://lanavede-lg.blogspot.com/

http://lavozenlamemoria.blogspot.com/

http://elsagillari.blogspot.com/

http://andanzasn.blogspot.com/

http://gustavocrestanarrador.blogspot.com/

http://adictoalmundo.blogspot.com/

http://galaxiabizarra.blogspot.com/http:/

Lágrimas

2010-09-01T19:02:00.000-07:00

Ella se cansó de estar sola; se cansó fundamentalmente de sí misma, de su cobarde escudo, de su temor a ser herida, abandonada

Se cansó de escuchar latir tan lejos el corazón del mundo

Y entonces salió a buscar alegría entre las cosas existentes

Alguien para compartir el maní de su silencio

Y lo encontró a él

Ella sabía que el cielo resplandece con la luz de estrellas que ya no existen

Sabía que él moriría algún día

Pero decir algún día es como decir nunca hasta que el día llega y se desintegra el espacio-tiempo y uno comprende por qué hay tantos mares y tantos océanos y por qué hay tanta agua en nuestra carne:

El mundo entero y nosotros mismos estamos rellenos de lágrimas.

Hambrienta

2010-08-09T22:47:00.000-07:00

Dicen que todo gran artista debe tener HAmBRE.

Que un escritor debe entender las carencias, las frustraciones, el rechazo, el miedo.

El miedo a llegar al límite. A la aniquilación. Al hambre.

Afuera se escuchan gritos, insultos. Parecen lobos arrancándose la vida a dentelladas.

Por supuesto que no soy tan estúpida como para solazarme con la vida que llevo. Soy una marginal que como todo auténtico marginal desea y cree merecer estar en el centro, lo cual es imposible porque soy una persona verdaderamente desequilibrada y excéntrica. Sólo espero que mi arte lo valga.

¡Maldita sea, el estómago me ruge de Hambre! ¡Qué gran poeta debo ser!

Silencio.

Los lobos ya se han ido. Tal vez se han convertido otra vez en hombres que duermen en la plaza envueltos en harapos, rumiando el sueño helado de lo que no les ha sido dado, revolcados en la fatalidad en la que se han convertido.

Ya la ciudad comienza a despertar.

Los ómnibus llevan gente adormilada a trabajar. Gente que anoche cenó bien, que durmió abrazada a alguien, que tiene con quién despertar y por qué.

A lo mejor, en esta ciudad tan grande, un hombre que ha dormido bien, en las antípodas de mi noche insomne, saldrá a caminar y tal vez se cruzará conmigo, me mirará…y yo no lo veré porque siempre camino mirando el suelo, pensando en todo lo que perdí.

Cansada de caminar y de pensar, vuelo a la pieza; hambrienta y demasiado agotada como para ponerme a escribir todos los versos, imágenes e ideas potencialmente brillantes que bullen en mi mente, cierro lo ojos e intento alcanzar el bendito refugio del sueño.

Afuera se escuchan gritos...

Basta ya.

Me levanto y me paro, aterida, en lo alto del pequeño balcón que da a la calle oscura donde hombres lobos se arrancan la vida a dentelladas.

Lobos Hambrientos de sueños malditos.

Allison Theu

Entre fantasmas

2010-06-30T22:19:00.000-07:00

Estaba sola sola

Con mi vestido negro

Tan sola que mi soledad cortaba el aire

Dividía en dos el mundo

Deconstruía el tiempo

Y nadie pensaba yo

Para mí nadie

Pero de pronto se abrieron las aguas del río

O pagaron la fianza

Y sentí tu mirada

Mariposa de aliento

Que hizo ondear mi vestido

De bandera pirata

Y mis huesos ojos siglos

Se volvieron de junco y de misterio

En tus ojos claros cirios

Me tomaste la mano

Para guiarme entre la gente

Y ya no me soltaste

Y fui con cada átomo

Feliz

No me soltaste

Aunque te fuiste

Tu mano aún me guía entre la gente

Me lleva entre fantasmas.

De vez en cuando vuelvo

2010-06-16T18:12:00.000-07:00

De vez en cuando vuelvo

Como de la ceniza

Como un ave de fuego que enardece

La brisa

De vez en cuando vuelvo

Renqueando con un ala

Y me embebo de cielos

Hasta el alba

De vez en cuando vuelvo

Y me doy a tus ojos

Que me vuelven poesía

Son tus ojos

Pero después me escondo

Me quedo sumergida

En el bravo río hondo

De la vida

De vez en cuando vuelvo

Como una llamarada

Que se extingue en el sol

De tu mirada.

Desnudo azul

Luis Matías López Escanez

Felicitas y yo

2010-06-01T00:26:00.000-07:00

Ya que conocen muchas de mis transformaciones, quería compartir con ustedes mi rostro de hoy, iluminado por el amor de mi sobrina Felicitas.

Cuando llama la luna

2010-05-23T18:12:00.000-07:00

Cuando llama la luna

Cuando pulsa una nota o algún signo en mi sangre

Me convierto en la otra

En la cosa, en el tótem

Y entonces, acontece que ya nada es bastante

No, ya nada es bastante

Para mi monstruo devorador de la ternura

Cuando llama la luna

Debo hundirme en tu carne

Desflorarte la boca

Que mis labios se inflamen de todo lo besable

Y soy yo sin cadenas

Y sos vos sin ambages

Cuando llama la luna

Necesito morderte

Y no hay nada virtual, te aseguro, en mi marca

Sentirás que algo fluye a mis labios y queda

Goteando en la pantalla, borroneando las letras

Que la poesía huele a muslos entreabiertos

Y no a mar encerrado, a vieja enciclopedia

Ni a dedos trasnochados en teclas que componen

El gran puzzle del hombre solo de nuestro tiempo

Cuando llama la luna

Se adelgaza la línea entre el ansia y el éter

Y el poder del deseo me permite alcanzarte

Y te muerdo los dedos y poseo tus manos

Saboreo tu carne, la humedad de tu lengua

Cuando llama la luna

Tengo que devorarte

Para que estés en mí

Porque nada es bastante.

El hombre lobo

2010-04-30T05:16:00.000-07:00

Existe un hombre lobo

Que en las noches de luna

Provoca mucho espanto

Persigue a las señoras

Que pasan por la plaza

Y las señoras pasan

Luna a luna

Las señoras comentan

Con voz emocionada

Que no es un ser maligno

Tan sólo las persigue

Para robarles besos

Pero ¡hay que correr rápido

Para huir de sus garras!

El hombre lobo es peligroso

No por su violencia

Sino por su ternura

Y porque tal vez

No existe.

Te buscaré en otoño

2010-03-17T00:22:00.000-07:00

Te buscaré en otoño

Tal vez en cada hoja que a su verdor lejano

Recordará en un soplo de nostalgia serena

Sabiendo irretornable la savia y yo tu risa

Sabiendo de igual modo que nunca se termina

De recordar el tiempo en el que dimos todo

Te buscaré en otoño

Un sitio donde pueda sepultar el recuerdo

Y amanecer sin ojos para no ver tu ausencia

No quiero más camino

Si sé que voy andando al compás de la eterna rebelión del olvido

Si sé que por delante sólo tengo el pasado

Si sé que en cada nido que construya habrá un sitio

Para el fantasma amado

Y la otoñal riqueza de las hojas y un nombre

Lo demás será vano.

Callada

2010-03-07T01:48:00.001-08:00

He estado callada, pensando, contemplando el mundo.

El mundo de verdad, fuera de mi universo solipsista.

¿Saben? La cordura es gris y llana, aunque esté precariamente edificada sobre una fractura.

Es un mar sin olas.

Un mar sin mar.

Despojada de fauces y de alas, esta cordura tal vez sea mi mayor locura, la más loca hazaña.

Y mi mirada se abre más y más...

Soy un ser en el mundo.

Otro, el mismo.

Un mundo que se resquebraja, nos sacude y nos aplasta como hormigas.

Un mundo que se inunda y desaparece, para emerger una vez más.

Un mundo que termina y vuelve a empezar, una y otra vez.

¿Otro? ¿El mismo?

No lo sé.

Pero mientras tanto, no pregunto por quién doblan las campanas.

Arte virtual de Lucía Polanco

Yo no te necesito, Dios

2010-02-04T00:16:00.000-08:00

Yo no te necesito Dios

Es mi búsqueda la que te necesita

Mis silencios carcomidos de tanto hablar con los que existen

El sueño que puede ser tu voz

O un sueño más

Yo no te necesito

Tal vez sólo te necesite

La terquedad de un sueño que sin querer persiste

¿Por qué no apareciste en mi inocencia

Cuando esperaba ilusionada mirando al sudeste

Y cuando no sabía que los ángeles morían

De hambre y frío?

Ángeles

Elena Fernández

Afilando los cuchillos

2010-01-29T03:01:00.000-08:00

En mi época, chapábamos. (En la época de mi primera juventud, quiero decir. Deploro esta expresión desoladora que, además, me parece inexacta, debido a que he tenido varias épocas, y me parece que ahora mismo estoy teniendo una.)

Chapar suponía besarse, acariciarse y demás, sin llegar al final, que era y sigue siendo, coger. (Por eso nos sonreímos cuando ustedes, amigos peninsulares, se vienen a la Argentina cogiendo todo),

Esta última expresión ha perdurado y creo que ya está instituida, tal vez porque no está desprovista de sentido, incluso la iglesia la ha avalado: “Yo te tomo por esposo, bla, bla, bla” Las acepciones de coger hablan por sí mismas: atrapar, pillar, pescar, cazar, apresar, aprehender, capturar, adquirir, apoderarse, asir, tomar, agarrar, aferrar, enganchar, elegir; recoger, cobrar, cosechar, reunir, juntar; pellizcar, meter mano, echar la zarpa, echar el guante…Y más.

Dicen que el que busca, encuentra, pero, en nombre de Menéndez Pelayo, ¿qué sentido tiene chapar? Bueno, pensemos: Sólo puede provenir de chapa, ¿verdad? ¿Y qué pasa con las chapas? Que las chapas se calientan, ¿saben? Al menos se calientan mucho más que la losa y las tejas. Sí. Y más aún en la canícula de la adolescencia. Sin duda fue una época de revolución hormonal e involución idiomática, que por supuesto, no terminó ahí. La involución, claro.

Después, llegó la época de curtir, expresión con variadas e interesantes acepciones, como adobar, aderezar, preparar, madurar; familiarizar, aguerrir, insensibilizar, acostumbrar, adiestrar, ejercitar; endurecer, embadurnar, enlodar, ensuciar, manchar…

Ahora, mis púberes sobrinos transan, y debo confesar que su cuarentona pero muy bien conservada tía, también. (¿Se entiende que chapar, curtir y transar son preámbulos de coger, verdad? ¿Y que mis sobrinos, por el momento, sólo transan, y la tía, en la primera cita, también?

En fin, sabemos que transar tiene como acepciones, ceder, tolerar, consentir; convenir, pactar, negociar, y es obvio que esta expresión define una época de materialismo –no precisamente dialéctico- que remite al amor como a una transacción comercial en la que nadie da algo por nada, o a un consentimiento que a mí me suena más a alienación, enajenamiento y extrañamiento de uno mismo que a romance.

Lo irónico de todo esto es que en la época en que yo chapaba, mi abuela me preguntaba: -¿Y, Gabita,estás afilando con alguien?- Y yo me reía de cómo hablaba la vieja anticuada.

Afilar, etimológicamente, proviene de filo, que significa amor.

Ya ven cómo ha degenerado la calidad y el esteticismo de los materiales de nuestro idioma: Mientras mi abuela afilaba entre mármoles, fuentes y columnas dóricas o jónicas, yo chapaba en el rancho.

Chapar en la promiscuidad del rancherío, curtir como si de un pedazo de carne se tratara lo que somos y lo que queremos del otro, transar, que puede llegar a implicar que una de las partes quiera cerrar la venta lo más pronto posible para ir a coger mientras el otro espera obtener un lucro… Mientras lo único que afilamos son los cuchillos para seguir destripando el sentido de lo que decimos y de lo que somos. ¡Ay!.

No me dejes sola

2010-01-19T00:33:00.000-08:00

No me dejes sola

Mira que la aurora

Tardará en llegar

Y yo tengo miedo

A los duendes hoscos

De la soledad

Húndeme en tu pecho

En el nido blando

De tu corazón

Hasta que la noche

Se marche llorando

Ante el riente sol

Cántame despacio

Con tu voz más dulce

Porque mi temor

Crece en el silencio

Con tanta nostalgia

Gritando sin voz

Hasta que la aurora

Siembre sus destellos

Abrázame así

Porque soy chiquita

No importa el tiempo

Que ha pasado en mí.

Amanecer

Ludmila Matsyura

Postales literarias: Como los pingüinos

2010-01-02T16:40:00.000-08:00

“Permíteme que te hable de los pingüinos, esas aves patosas que habitan a millones en la desértica Antártida. Cuado las crías de los pingüinos salen de sus huevos, los padres han de dejarlas solas para irse al mar en busca de comida. Esto plantea un grave problema, porque los pequeños pingüinos se encuentran recubiertos de un plumón tan ligero que resultaría insuficiente para mantenerlos vivos en las temperaturas extremadamente frías del Polo Sur. Entonces lo que hacen los pollos es quedarse todos junto sobre sus islotes de hielo, miles de pingüinos recién nacidos apretujados los unos contra los otros para darse calor. Pero para que los que se encuentran en el exterior del grupo no se congelen, los pollitos permanecen en constante movimiento rotatorio, de manera que ninguna cría tenga que estar a la intemperie más de unos segundos. De haber sido llevada a cabo por hombres y mujeres, esta ingeniosa artimaña colectiva se habría entendido como una muestra de la solidaridad humana; pero los pollos de los pingüinos, al contrario que nosotros, no entienden de palabras, y si se protegen los unos a los otros es porque así tienen más esperanzas de sobrevivir: es una generosidad dictada por la memoria genética, por la sabiduría bruta de las células. Lo que te quiero decir con todo esto, Lucía, es que lo que llamamos el Bien ya está presente en la entraña íntima de las cosas, en los animales irracionales, en la materia ciega. El mundo no es sólo furor y violencia y caos, sino también esos pingüinos ordenados y fraternales. No hay que tener tanto miedo a la realidad, porque no es sólo terrible, sino también hermosa.”

Rosa Montero. "La hija del Caníbal"

¿No vamos a ser menos que los pingüinos, verdad?

Yo te cubro primero.

Pingüinos, María Dolores Molina Bernal

Los Pingüinos, Miguel Ängel Matallana

Postales literarias: Pantocrátor

2009-12-25T03:53:00.000-08:00

"Ángel de la Percepción"

Elsa Gillari

“Tendríamos que ser como Luis, no ya seguirlo sino ser como él, dejar atrás inapelablemente el odio y la venganza, mirar al enemigo como lo mira Luis, con una implacable magnanimidad que tantas veces ha suscitado en mi memoria (pero esto, ¿cómo decírselo a nadie?) una imagen de pantocrátor, un juez que empieza por ser el acusado y que no juzga, que simplemente separa la tierra de las aguas para que, al fin, alguna vez, nazca una patria de hombres en un amanecer tembloroso, a orillas de un tiempo más limpio.”

Julio Cortázar

“Todos los fuegos el fuego"

Que los jueces no juzguen, que los verdugos sean implacables en su magnanimidad, que nos delatemos unos a otros por ser sensibles y nos acusemos de amar demasiado, hasta que las cárceles se llenen de espíritus libres condenados a besarse y a escribir versos entre las rejas del aire.

Postales literarias: Abriguemos

2009-12-21T21:38:00.000-08:00

"Paisaje de diciembre con mendigo al fondo"

Ana Márquez

“El problema, Ana, es que el calor amodorra.

El crudo invierno, el de afuera y el del alma, llama desesperadamente a la protección. Y sólo el calor puede proteger. Pero a la vez, te envuelve. Eso es lo peligroso. Lo cálido envolvedor te arrulla. El alerta cae. Te entregas a ese sueño, a creer que en ese sueño estás bien porque espantaste el riesgo del frío. Y así te vas quedando.

¿Cómo no confundir la serenidad con el asqueroso conformismo? Estoy bien…el fuego y la lana…No abrigaré nada. No me moveré, que todo pase por al lado. Así puedo seguir vaciándome.”

Marcela Serrano

“Nosotras, que nos queremos tanto"

¡Abriguemos, ay, abriguemos...!

Postales literarias: Una visión con esperanza

2009-12-21T18:20:00.000-08:00

Oído alguna vez, no sé dónde ni cuándo:

"El pasado es un sueño

El futuro una visión

Pero si vives el presente con plenitud

El pasado será un sueño feliz

Y el futuro, una visión con esperanza.”

Que nos sea imposible imaginar

un momento mejor que el que estamos viviendo.

"Visiones"

Carolina Pelosi

Postales literarias: Que llueva sobre la soledad

2009-12-18T16:12:00.000-08:00

Como regalo navideño, he aquí la primera de una serie de postales literarias. Cada texto seleccionado a conciencia termina con un deseo de mi corazón para todos nosotros. Espero que les gusten. Felicidades. Los quiero mucho.

“Aturdido por dos nostalgias enfrentadas como dos espejos, perdió su maravilloso sentido de la irrealidad, hasta que terminó por recomendarles a todos que se fueran de Macondo, que olvidaran cuanto él les había enseñado del mundo y del corazón humano, que se cagaran en Horacio, y que en cualquier lugar donde estuvieran recordaran siempre que el pasado era mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era, de todos modos, una verdad efímera.”

Gabriel García Márquez

Cien Años de Soledad

Que llueva sobre la soledad. Que las soledades queden relucientes como copas deseosas de contener amor. Y que llueva el amor sobre las almas, preparándolas para una nueva era.

Arte virtual de Lucía Polanco

SÓLO EXISTO EN VUELOS

2009-12-11T19:57:00.000-08:00

Seré tu amiga

Sin la vehemencia de los árboles

Pero real en cada gesto

Y sin espalda

Seré tu amante

Y te daré placer sintiendo

Que el universo se hizo por amor entre los átomos

Y la liberación de los deseos de las estrellas

Seré tu nave

Estaré cuando quieras

Donde digas

Pero cuando me quieras poseer

No estaré nunca

Por un extraño sortilegio

No sé pertenecer

Ando en la bruma

Pero convivo con la luz

Cuando me aman

Cuando me aman como soy

Cuando me aman a pesar

De mis bipolares emociones

Y a pesar de que ignoro

Cómo se cuidan los rosales

Seré tu aliada

Si me amas a pesar

Estaré junto a vos en las tormentas

Y estaré bajo el mar

Si decides ser pez

Seré tu nido

Pero no me pidas

Que sea normal

Déjame ser

Seré tu amiga amante aliada

nave nido…

Si puedes comprender

Que sólo existo en vuelos

Que mi lugar está en la noche

Entre tus brazos

Sin que deba inventar una respuesta

Para ser lo que soy

Y me quieras igual

Y no estar sola.

Arte virtual de Mario Sanchez Antúnez

2009-12-09T20:00:00.001-08:00

“Todo está perdido, pero todo está ganado. En el extremo de la desesperación vuelve a surgir la esperanza que lleva hasta las estrellas.”

Mi amigo, el gran pintor argentino Carlos

Podestá, me dijo un día que mis límites eran pequeños. Tiene razón. Sólo mi poesía se atreve a lo ilimitado. Y es ella la que vuelve. ¿Por qué? Porque oteando el horizonte, desde el abismo, he visto vuestras señales de humo, algunos fuegos fatuos y también he creído vislumbrar huellas de pasos que verdaderamente han intentado acercarse a mí. Tal vez es sólo una ilusión de la que no quiero ser despojada, un espejismo a los que me confieso adicta, y del que particularmente en este caso, no quiero prescindir.

Así que benditos sean, y sobre todo, sean.

Y gracias por alimentar el fuego durante mi larga ausencia.

AÚN ESTARÉ

2009-08-27T03:12:00.000-07:00

Puedes decir mi nombre sin nombrarme

Voy a llegar a ti desde el lejano

Abismo del silencio

Sólo tus labios al callar mi nombre

Van a explicarme amores infinitos

Descubriré el confín de las pasiones

Y los ir venir de los anhelos

Así como descubro con mirarla

La sensación herida de la rosa

Y si me nombras ya no seré nadie

Voy a salirme de mi mundo intenso

Sucederé en tu piel y haré en tu sombra

Mi gran necesidad vital de amarte

Y aún estaré

Nombrada y como asida

A un tenue hilo de gloria

Y aún estaré

Callada y confundida

En el otoño gris de tu silencio.

Soneto para tu boca

2009-08-21T23:45:00.000-07:00

Tu boca me lleva hacia un mar profundo

Hacia el mar de aguas dulces de tu boca

Y descubre en mi cuerpo un nuevo mundo

Y me vence en un duelo sin derrota

Tu boca va entre hallazgos y extravíos

Develando el misterio gota a gota

Descansa en el remanso de mi río

Se distrae en los pliegues de mi rosa

Y bebe en mí despacio sin apuro

Tu lengua dulcemente se demora

Y no tengo pasado ni futuro

Que ningún Dios me salve de esta hora

De esta pequeña muerte que inauguro

Al estallar adentro de tu boca.

Arte virtual de Ana Márquez

Perdida

2009-08-20T17:00:00.000-07:00

Voy caminando por nuevas calles

Adonde el viento levanta polvo de viejos sueños

Viejos y errantes como los niños que sobreviven

Detrás del cuerdo y pesado orgullo que nos domina

Niños que quieren comer las flores dulces del día

Niños que tiemblan porque el otoño nos va atrapando

Y estoy perdida en un rumbo cierto

No hay una mano, hay muchas, ¡tantas!

Pero no hay una

Y un laberinto de amor y dudas que reconozco me va encerrando

Mientras olvido mirar la luna y besar tus labios

Mientras aprendo que amor es nunca, que amor es tanto

Que amor es todo y es sólo algo que necesito

Que temo y quiero, que olvido y llamo

Es sólo el alba llena de abrazos y es semen viejo y es

Algo, algo…que siempre pierdo, que nunca alcanzo.

Arte virtual de Ana Caballero

APOLOGÍA DE LA PASIÓN

2009-08-19T19:12:00.000-07:00

Este texto lo escribí hace muchos años. Durante el día cursaba la Licenciatura, y por la noche daba clases de lengua publicitaria en un bachillerato para adultos. Frente a la escuela había una plaza donde mis alumnos tomaban cerveza y se drogaban día tras día, hora tras hora. Yo le llamaba la Plaza de los Vencidos. Publiqué el texto en una revista de amplia circulación entre los jóvenes, y un medio radial adoptó la idea de hacer una campaña de restauración de sueños y movilización de neuronas como slogan. En esa época, quería salvar el mundo, ahora, parte de mí, o gran parte, pertenece a esa plaza, y me ve pasar, apasionada, con mis treinta años espléndidos, con pollera de vestir a la rodilla y zapatillas, un pañuelo en el cuello haciendo juego con el brillo labial, los brazos cargados de libros y el corazón de sueños…

Apología de la pasión

El profesor Andretto siempre decía: “A las cosas hay que hacerlas con pasión”. Y no se refería únicamente al estudio de los seis casos de la declinación latina. Creo que apuntaba a una manera de actuar, a un modus vivendi, donde la indiferencia y la resignación no tendrían cabida. Una lección difícil. No es una tarea sencilla ganarle terreno a la apatía –que justamente significa “sin pasión”- para sembrar una verdad que no carezca de ilusión, una lucidez que no recurra constantemente a la ironía, una esperanza que a la luz del día no se convierta en desesperación.

La apatía parece ser la enfermedad endémica de nuestro tiempo. Tiempo de abulia, abandono, dejadez, inercia, desidia... En el diccionario abundan los sinónimos, en la plaza, los chicos que toman cerveza y se drogan, en la escuela, las hojas en blanco, los profesores que faltamos por depresión y por estrés, en el país, los expatriados de sus propios sueños...

¿Es la crisis el común denominador de todos? ¿Nos transmitimos unos a otros la apatía?

En África, la enfermedad endémica es la rabia. Los animales salvajes pueden tenerla, pueden transmitirla, sin padecer ellos mismos la enfermedad. Tal vez ello se debe al hecho de que, a lo largo de su vida, se ven expuestos permanentemente a ella en pequeñas dosis. Un animal puede vivir toda su existencia y morir a una edad avanzada sin experimentar jamás los síntomas de la rabia. Pero puede morder a otro animal, y éste sí se vuelve rabioso. He leído que si un animal es transmisor de la rabia, es decir, si tiene la enfermedad pero no presenta ninguno de los síntomas, es posible hacer que estos afloren a la superficie sometiéndolos a un estrés severo. En el caso de los animales salvajes, basta con meterlos en una jaula, o privarlos de comida y de agua.

¿Por qué menciono esto? Porque últimamente pienso en el hombre como un ser atrapado, privado de lo elemental, un ser que se acomoda lo mejor posible en su prisión cotidiana, dando por sentado que de sobrevivir se trata. “Las cosas son así. Es la crisis”. Y comparte su pan ganado sin pasión y sin poesía, transmite y legitima su no ver más allá, su olvido de sí mismo.

Y vamos cada vez más desganados a trabajar, a estudiar, a dar clase a los chicos que se olvidaron de la carpeta y miran con anhelo la ventana. Todos queremos escapar de algún modo. Todos estamos en el límite de faltas.

¿Es la crisis, la tan mentada crisis, la que crea tantos puestos ficticios donde ejercer la mediocridad con temible eficacia, la que corta nuestras rutas interiores, por donde transitan las ganas de crear y de ser libres y de ser mejores?

Yo quiero que mi pan tenga sabor, que el reloj despertador no me avise que llegó la hora de ponerme el escudo, el apero o la máscara. Quiero impartir conocimientos pero también infundir esperanzas, porque ¿qué es el conocimiento sino esa pregunta que nos hacemos a nosotros mismos, y qué es la esperanza sino esta lucha por salir de la depresión y “hacer las cosas con pasión” (magister dixit)?

Entonces, ¿qué les parece si gestamos una campaña de movilización de neuronas y restauración de sueños, y recurrimos al arsenal de esperanzas, ideales y afectos para declararle, desde adentro, una guerra sin tregua a la apatía?

¡Seamos subversivos! Subvertir significa trastornar, revolver, cambiar el orden constituido. Y ya es hora de que tratemos de subvertir la dominación del desaliento, de la autodestrucción, de la costumbre de darnos por vencidos. ¿No creen que ya es hora de empezar a caminar, de golpear puertas, de derribar muros?

¿Quién se anima? ¡Seamos transgresores! ¡Violemos esta ley paralizante!

En esta época de crisis de valores humanos y afectivos, el que cree en algo, el que quiere a alguien y lo demuestra, el que tiene un sueño y pone todo de sí para cumplirlo, es el verdadero trasgresor.

En esta época de indiferencia, de caretaje, de marcas, el verdadero subversivo es el que escribe una canción y se desgarra la garganta de tanto cantarla con pasión en el estadio de la crisis.

En esta época de transar, de touch and go, de curtir, y después, si te he visto no me acuerdo, el verdadero revolucionario es el que se muere de amor.

Arte virtual de Mario Sánchez

Para Circe

2009-08-19T18:42:00.000-07:00

Este regalo es para mi amiga Circe la Hechicera, (Galaxia Bizarra).

¿Estoy muy regalona? Claro que sí, pero es mucho más lo que constantemente recibo de ustedes.

De paso, ¿ya vieron la increíble sorpresa e iniciativa de Juan?

Esta semana se cumplen tres meses del blog, y lo que celebro en verdad es haberlos conocido.

¡Gracias, chicos!

Arte virtul de Marta Chicote

Premio Momentos

2009-08-17T17:01:00.000-07:00

Mi amiga Surusu, (Los unos y los otros) compartió conmigo este magnífico premio, que a su vez quiero otorgar a tres amigos que me han brindado momentos maravillosos:

A Ana Máruqez, ( Con el tiempo en mis brazos) porque todo lo bueno me llega de vos; y porque gracias a vos lo conocí a Juan y a Antonio.

A Antonio, (Cosas de Antonio) porque cada palabra tuya es un tesoro y porque gracias a vos lo conocí a Tadeo.

A Tadeo, (El viaje de Miss soledad) por ese soneto absolutamente genial que me escribiste en respuesta a Asonancia.

A Juan, (El lugar de Juan Pan) por haber dado a conocer mi poesía en tu blog con tanta generosidad y cariño.

Y a todos, simplemente, porlos momentos mágicos que hacen que escribir y vivir valgan la pena.

La prueba

2009-08-16T09:02:00.000-07:00

Esta es la prueba

De que alguna vez existió el paraíso

Y todavía podemos recobrarlo

Si nos animamos a perderlo.

Arte virtual

Los amantes Nº 3

Virginia Palomeque

La belleza inventada

2009-08-15T12:59:00.000-07:00

Son tus manos

Las que nunca se fatigan

De buscar en mi cuerpo

La belleza inventada

Por tu amor.

Arte virtual

Los amantes Nº 2

Virginia Palomeque

La suma

2009-08-14T05:41:00.000-07:00

Yo no sabía

Que mi nombre en tu boca

Era la suma de todas las palabras de amor.

Arte virtual
Los amantes
Virginia Palomeque

Asonancia

2009-08-13T11:29:00.000-07:00

En esta noche fría

Nada rima con esta soledad sin medida

Desazón con quebranto por supuesto no rima

Aunque sí desencanto

Pero no lo consigo

En esta noche helada

Nada rima conmigo

Me dijeron las hadas

Que tal vez mi destino

Es ser un verso libre

Que no tiene sentido

Cómo rimar las olas

La música del viento

La armonía secreta

De tu cuerpo en mi cuerpo

La poesía inconclusa

De tu boca en mi seno

De tu lengua en mi ombligo

Nada rima con eso

Nada rima conmigo

La fatal asonancia

De los sueños perdidos

O tal vez la distancia

O tal vez el olvido

Me rompieron las alas

Otra vez amor mío

Nada rima con nada

Nada rima conmigo.

Desazón va rimada con quebranto

en esta noche en el que el corazón
persigue ensimismado una canción
que lo salve por fin del desencanto.

La angustia te ha cubierto con el manto
oscuro de la desesperación
y sacas como oscura conclusión
que eres el verso libre de este canto.

En cambio, yo te vi rimar las olas
y hacer con tus secretas armonías
el canto de las dulces caracolas.

Y tu cuerpo desnudo lo mecías
como saben hacer las niñas solas
en medio de aquel mar de fantasías.

José Tadeo Tápanes Zerquera

Arte virtual

Recuerdos. Alejandra Dorado

Boceto desnudo. Ana María Leal.

Contra Maquiavelo

2009-08-09T05:13:00.000-07:00

Sí. Cuando era chica, sufría porque no me invitaban a jugar a la ronda. Aunque era un juego horrible, que consistía en correr alrededor de la ronda con un pañuelo, y arrojarlo, sin deternerse, a los pies del niño elegido, quien debía perseguir al otro y, si no lo atrapaba antes de que éste recorriera todo el perímetro hasta retornar a su lugar, debía seguir corriendo y arrojar el pañuelo a otro niño, y así…Pero, aquel que era atrapado antes de llegar a su lugar, debía pararse en el centro del círculo por un minuto y recibir los abucheos de los otros; y aquel que se quebraba y se ponía a llorar, era, lógicamente, el más “basureado”, y podía ser condenado por el líder al vacío. Sí, no lo estoy inventando, lo recuerdo muy bien: la consiga era “hacerle el vacío”, tal vez, tanto tiempo como el que restaba de la infancia.

Esa ronda era, ahora lo veo, un juego de poder. Los más ágiles y rápidos ganaban, o incluso, los lentos que, sin embargo, al pasar al centro de la ronda y ser abucheados, se ponían a hacer payasadas, esos terminaban, muchas veces, siendo aclamados, pero los tímidos, los sensibles, los que tropezábamos…bueno, esos comprendíamos, a tierna edad, que el mundo es de los fuertes.

Lo que más me sigue molestando de todo este asunto es, ¿por qué quería yo ser elegida? ¿Por qué me exponía a semejante suplicio? Sí, porque sufría cada minuto, anticipándome al momento de ser “atrapada”, momento que siempre llegaba, ineludiblemente. A lo mejor, sólo quería jugar, ser aceptada, no lo sé, y no es eso lo que me motiva hoy a escribir este post. Evoqué la ronda en tanto juego de poder porque, “casualmente” los líderes de aquel patio interior, amurallado como una cárcel, de la escuela, hoy son políticos, sí, todos ellos, intendentes de pueblo, jueces, supervisores de esto o de aquello… Y yo, bueno, ya saben, soy poeta, y eso es bueno, lo malo es que sigo sintiéndome atrapada.

En fin, la cuestión es que estos días he estado leyendo “El Príncipe”, de Maquiavelo, el maestro de los rufianes y de los poderosos, de los líderes del mundo actual, y quería compartir con ustedes mi indignación. Para hacerlo más potable, resumí la filosofía de Maquiavelo en diez mandamientos, que aquí les dejo, con la esperanza de que no sean cumplidos:

1-El éxito lo justifica todo. ¿Qué importa el camino con tal de que se llegue?

El acto de conquista trae consigo vejaciones por parte de los poderosos hacia los débiles.

2- “A los hombres hay que conquistarlos o eliminarlos”.

Los poderosos no tienen amigos, no pueden confiar en nadie. Hay que eliminar a aquellos que pueden perjudicarnos.

“Además, todo depende del buen o mal uso que se hace de la crueldad. Hay sin duda algunos males que se curan sólo con el hierro y el fuego. En política, como en cirugía, los cirujanos piadosos no curan ciertas llagas, sino que matan por a los enfermos; hay que cortar por lo sano.”

Todo usurpador debe reflexionar sobre los crímenes que debe cometer, y cometerlos todos a la vez.

3- No dejar las cosas libradas al azar, planificar todo.

4- Actuar por la fuerza, para ello, armarse lo mejor posible. Tener en cuenta de que el pueblo es fácil de convencer pero es difícil mantenerlos fieles a esa convicción, de tal manera que hay que imponer determinada creencia, por la fuerza, si es necesario. “Digamos que hay dos maneras de combatir: una, con las leyes; otra, con la fuerza. . La primera es distintiva del hombre; la otra, de la bestia. Es forzoso recurrir a la segunda: Ser una bestia. (Ser zorro para conocer las trampas y león para espantar a los lobos.)

Es preferible ser violento y no calmo: “porque la fortuna es mujer y se hace preciso, si se la quiere tener sumisa, golpearla y zaherirla. Nada de actuar con tibieza.

5- Ser demagogo.

Una vez adquirido el poder, disfrazar el autoritarismo de paternalismo, para no crear enemigos. Huir de las cosas que lo hagan odioso o despreciable. (No conviene apoderarse de los bienes y de las mujeres de los súbditos, principalmente de los bienes.”) Siempre es mejor granjearse la simpatía popular.

6- No innovar demasiado, gobernar con las leyes a los que los sometidos ya están acostumbrados.

7- Es mejor ser temido que ser amado.

Un príncipe debe ser amado por su pueblo, pero también temido. Pero si hay que elegir, es más aconsejable lo último. “Porque de la generalidad de los hombres se puede decir esto: que son ingratos, volubles, simuladores, cobardes ante el peligro y ávidos de lucro.”. Y los hombres tienen menos cuidado de ofender a uno que se haga amar que a uno que se haga temer.” “Porque el amor es un vínculo de gratitud que los hombres, perversos por naturaleza, rompen cada vez que pueden beneficiarse; pero el temor es miedo al castigo que no se pierde nunca.” Es necesario ser cruel para ganarse el respeto.

8- No cumplir las promesas

“La experiencia nos demuestra, por lo que sucede en nuestros tiempos, que son los príncipes que han hecho menos caso de la fe jurada, envuelto a los demás con su astucia y reído de los que han con fiado en su lealtad, los únicos que han realizado grandes empresas.,” “Un príncipe prudente no debe cumplir promesas que vayan en contra de sus intereses y cuando hayan desaparecido las razones que le hicieron prometer”.

9- Ser un simulador.

Adaptarse a todas las circunstancias. “El que mejor ha sabido ser zorro, ese ha triunfado. Pero hay que saber disfrazarse bien y ser hábil en fingir y disimular.”

“Los hombres son tan simples y de tal manera obedecen a las necesidades del momento, que aquel que engaña, encontrará siempre quien se deje engañar.”

Lo importante no es ser sino aparentar: “Tener virtudes y practicarlas es siempre perjudicial; y el aparentar tenerlas, útil. Está bien mostrarse piadoso, fiel, humano y recto; y asimismo serlo efectivamente, pero se debe estar dispuesto a irse al otro extremo si eso fuese necesario.

10- Ser inescrupuloso.

Para conservarse en el poder a menudo hay que obrar contra la humanidad.

Mi réplica a Maquiavelo y a sus seguidores:

1-El fin no justifica los medios.

2-Vivamos y dejemos vivir.

3-Seamos espontáneos.

4-Los afectos son las únicas armas que siempre servirán para salvar el mundo, empezando por nosotros mismos.

5-Fuera las máscaras, mostremos nuestro verdadero rostro.

6-Imaginemos, seamos creativos.

7-No hay nada más maravilloso que amar y ser amado.

8-No prometamos lo que no podemos cumplir.

9-Seamos auténticos, nosotros mismos, libres.

10-No permitamos que nada ni nadie nos deshumanice.

2009-08-07T17:28:00.000-07:00

RECHAZADA y aguerrida

Soy escritora vieja, teniendo en cuenta que empecé a escribir poemas a los ocho años, pero bloguera joven. A pesar de que este es el post número 86, tengan en cuenta que empecé a mediados de Mayo, sí, aún falta para cumplir los 3 meses de estar aquí. Antes, ni siquiera tenía Internet, así que no he tenido oportunidad de pasear mucho por los blogs, el poco tiempo del que disponía en la red lo utilizaba para recabar información para mis textos. De ahí que no maneje muchos códigos. Si parezco torpe e ingenua, es que lo soy.

Cuando mi querida y admirada Ana Márquez me otorgó un premio, simplemente me alegré, y acepté la consigna de premiar, a su vez, a quince blogs, y lo hice de la mejor manera que supe, pero sobre todo, con muchísimo cariño, porque en estos meses, en mi andar por las bitácoras descubrí un mundo nuevo, que creo que merece ser habitado.

Así fue como me tomé mi tiempo pero al fin otorgué el premio a quince blogs a los que cada vez les dedico más atención, ya sea porque me parecen obras de arte, o me movilizan, conmueven, inspiran… Y lo cierto es que, por un motivo o por otro, siento un particular afecto por los escritores de los blogs que premié:

Elsa, Arte Conceptual

Ana, Con el tiempo en mis brazos

Liliana, Bitácora de Vuelo

Mau, Adicto al mundo

Prometeo, Andanzas de un Naúfrago

Carlos, Carlos Podestá. Pintura y Cuentos

Segis, A mano alzada

Navegante del Alma, Esa otra piel

Ángelus, De mi puño y tecla

Siddartha, El rincón de Sísifo

Antonio, Cosas de Antonio

María Jesús, Paradela de coles

Fernando, Blog Poesía Fernando Sabido Sánchez

Griselda, Como una luna en el agua

Abuela Ciber, Acunando Palabras

¿Son quince, verdad? Bueno, pero eran diez y seis. Uno lo saqué porque el homenajeado no sólo no lo aceptó sino que ridiculizó en un post a todos los que damos y aceptamos premios.
En fin, como ya he dicho, yo no conozco ni manejo todos los códigos, soy torpe, tanto que no sé de dónde sacan los premios, no conozco bien todos los procedimientos, pero estuve muchas horas buscando un gif especial para cada uno, también para el Señor Escritor, y lo digo en serio, que lo rechazó.

Y bueno, seré torpe, pero sé quién soy, sé que soy poeta, sé que no ando por ahí juzgando a nadie, sé que me estoy haciendo adicta a muchos blogs y a sus autores, y que esta adicción es buena, sé que ustedes saben que no miento, en este espacio, nunca he mentido.

Bueno, gracias por escucharme, y no piensen que estoy haciendo pucheros porque me rechazaron, simplemente estoy ejerciendo mi derecho a expresar lo que siento. Cuando era chica sufría porque no me invitaban a entrar en la ronda. Tonta de mí, nunca se me ocurrió formar una ronda yo e invitarlos a ellos. Ahora, lo último que quería hacer era no entrar en la ronda del cariño de Ana. Eso es lo más importante, y como dijo Verlaine: “Et tout le reste est littèrature.”

2009-08-04T21:51:00.000-07:00

“Nuestro deber es la probable, la verosímil esperanza”, dijo Borges y hoy siento que es verdad. Hoy, al entrar en Bubok vi que se vendió mi primer libro en papel, y sentí una emoción que no puedo explicar.

Este no es mi primer libro ni es mi primer logro, pero es el primero de esta nueva vida, basada en el empeño de resurgir de las cenizas en lugar de autodestruirme.

Esto representa casi tanto como el primer paseo al aire libre de alguien que sufrió un terrible accidente y tuvo que volver a aprender a caminar… Así lo siento.

Y así como es mi deber la esperanza, también lo es denunciar a la culpable:

Maria Jesús

¡GRACIAS!.

2009-08-04T19:07:00.000-07:00

El tiempo no quebranta mi búsqueda

Tus hojas me tiñeron de sombras apacibles

Pero estoy hecha de penas nocturnas

Y ansias vespertinas

Me acurrucaste en un nido de labios

Gocé en tu piel de árbol y te quise

Con un anhelo verde

Consciente de que todo acabaría

Debo seguir ahora

Jamás existo demasiado tiempo

En un mismo lugar

Sucedo bruscamente y de a pedazos

Comparto mi destino

Gracias por la ternura de tus ramas

Por la virilidad de tus raíces

Me voy

Tengo la sed extraña de perderme

De buscar lo imposible

De olvidar lo que nunca olvidaré

Rumor de amor

Rumores

Tus hojas me persiguen

Y es otro largo otoño en la memoria

Que crece sin sentido

Y aún no encuentro al árbol que me anide

Sin muchas objeciones

Sin preguntarme de dónde he venido

Ni adónde voy

Amándome tan sólo

De la forma en que quiero ser amada

Definitivamente

Hasta que en el momento indescifrable

En que sea preciso hablar de muertes

Pueda existir podrida en sus raíces

Y ver de nuevo el sol desde su copa

Y ver la soledad de los caminos

Lejanos para siempre

En los que andaré ya nunca sola

Tratando de olvidar lo inolvidable

Buscando tercamente lo imposible.

2009-08-04T04:32:00.000-07:00

Hoy no voy a hablar de muerte.

Voy a hablar de esperanza.

Pero la esperanza, para alguien como yo, también tiene su lado oscuro, sin que la negación de algún color, por ejemplo, del verde con el que convencionalmente la han pintado, vaya en desmedro de su valor, (sino, pregúntele a Rembrandt.

Y como también me es habitual, voy a recurrir a un arsenal de argumentos y voy a interpelar a grandes maestros del pensamiento, sólo como ejercicio intelectual, porque en realidad, me bastaría con preguntarle a la noche y a mi alma y escribir algo cuya licencia poética me permitiría sentirme por un instante sobrehumana, aprendiz de demiurgo, con la vana osadía de pretender revelar el misterio de la esperanza, de manera tan natural, tan legítima e incontrovertible como llega el primer rayo del alba a horadar la oscuridad; escribir poesía...

Pero soy así, intelectualmente curiosa, y una buscadora de sentido, con la pasión de interrogar el cuerpo sinuoso, insinuante de las palabras que decimos, o callamos…

El profundo, agudísimo escritor Graham Greene, en su novela titulada “Un caso acabado”, escribe:

“Siempre asociamos la esperanza con la juventud –dijo el doctor Colin-, pero a veces puede ser una de las enfermedades de la edad. El tumor canceroso que encuentran inesperadamente en el moribundo después de una operación seria. La gente de aquí está moribunda…oh… no me refiero a la lepra, me refiero a nosotros. Y su enfermedad final es la esperanza.”

En “Etimología de las pasiones”, Ivonne Bodelois, investiga esta ambivalencia que despierta siempre la esperanza, empezando por la mitología griega y la famosa caja de Pandora. Apunta que la primera y más hermosa mujer, modelada por orden de Zeus, con tierra y agua, la famosa Pandora, significa “todos los dones”. Parece que para proteger al género humano, los males habían sido encerrados en una vasija, pero Pandora no pudo resistir la curiosidad y, al abrirla, todos los males se esparcieron por el mundo, salvo la Esperanza, que quedó encerrada en el fondo. Según esta versión, la esperanza impidió que los mortales se suicidaran en masa ante la propagación de los males que se apoderaron del mundo todo. Desde entonces, la esperanza reparte su engañoso consuelo entre los mortales.

Bordelois hace notar entonces que en su origen, de acuerdo con la irónica sabiduría de los griegos, la esperanza era un mal como todos los otros. En “El Prometeo encadenado”, de Esquilo, Prometeo dice que él le ha a dado a los mortales, junto con el fuego, la esperanza, que es ciega, para impedirles que contemplen su destino.

Según esta docta autora, ganadora del Premio Nación-Sudamericana 2005, (que esta servidora, obvia y merecidamente, perdió) otra versión señala que la vasija contenía en realidad todos los bienes –de ahí el significado del nombre de Pandora- que escaparon a la morada de los dioses, dejando a los mortales librados al imperio de los males: esta versión rescataría el perfil benévolo de la esperanza.

En este sentido, Bordelois equipara a Pandora con Prometeo, puestos que ambos simbolizan el acceso del hombre a los bienes de la vida civilizada, del fuego en adelante, que fueron robados a los dioses y que, desde una visión pesimista, se consideran fuente de todos los males.

Bordelois también constata el hecho de que no sólo los poetas y pensadores griegos critican la esperanza. Spinoza, Goethe, Nietzsche, equiparan a la esperanza con el miedo, con la debilidad que conduce al fanatismo y a la alienación.

Convengamos, dice la autora de “Etimología de las pasiones”, que la noción tradicional de esperanza es más positiva, con todo, que la de Spinoza. “Espera de algo deseado, considerado posible pero inseguro”, la definen los diccionarios.

¿Interesante, verdad?

Pero yo prefiero, como siempre, buscar las respuestas en la literatura, y en esta ocasión, quiero compartir con ustedes un maravilloso párrafo de “Sobre Héroes y Tumbas”, de Ernesto Sábato, en el que, sin embargo, el autor no hace hincapié en la ambigüedad de la naturaleza de la esperanza sino en su irracionalidad.

Si no los aburro demasiado, mañana podríamos interpelar a Borges sobre este tema, ¿qué les parece? (creo que por primera vez estoy “blogueando”, escribiendo al paso, claro que, como siempre y no pido perdón por ello, a mi manera).

Bueno, me despido con el texto de Sábato y con la ilusión, -palabra cuya segunda acepción dice “esperanza carente de fundamento”- de volver mañana, y de que todavía estén aquí, conmigo, esperando…

“Porque felizmente el hombre no está sólo hecho de desesperación sino de fe y de esperanza; no sólo de muerte sino de anhelo de vida; tampoco únicamente de soledad sino de momentos de comunicación y de amor. Porque si prevaleciese la desesperación, todos nos dejaríamos morir o nos mataríamos, y eso no es de ninguna manera lo que sucede. Lo que demostraba, a su juicio, la poca importancia de la razón, ya que no es razonable mantener esperanzas en este mundo en que vivimos. Nuestra razón, nuestra inteligencia, constantemente nos está probando que ese mundo es atroz, motivo por el cual la razón es aniquiladora y conduce al escepticismo, al cinismo y finalmente a la aniquilación. Pero, por suerte, el hombre no es casi nunca un ser razonable, y por eso la esperanza renace una y otra vez en medio de las calamidades. Y este mismo renacer de lago tan descabellado, tan sutil y entrañablemente descabellado, tan desprovisto de todo fundamente es la prueba de que el hombre no es un ser racional. Y así, apenas los terremotos arrasan una vasta región de Japón o de China; apenas una gigantesca inundación liquida a centenares de miles de chinos en la región del Yang Tse; apenas una guerra cruel y, para la inmensa mayoría de sus víctimas sin sentido, como la guerra de los Treinta Años, ha mutilado y torturado, asesinado y violado, incendiado y arrasado a mujeres, niños y pueblos, ya los sobrevivientes, los que sin embargo resistieron, espantados e impotentes, a esas calamidades de la naturaleza o de los hombres, esos mismos seres que en aquellos momentos de desesperación pensaron que nunca querrían vivir y que jamás reconstruirían sus vidas ni podrían reconstruirlas aunque quisieran, esos mismos hombres y mujeres (sobre todo mujeres, porque la mujer es la vida misma y la tierra madre, la que jamás pierde un último resto de esperanza), esos precarios seres humanos ya empiezan de nuevo, como hormiguitas tontas pero heroicas, a levantar su pequeño mundo de todos los días: mundo pequeño, es cierto, pero por eso mismo más conmovedor. De modo que no eran las ideas las que salvaban al mundo, no era el intelecto ni la razón, sino todo lo contrario: aquellas insensatas esperanzas de los hombres, su furia persistente para sobrevivir, su anhelo de respirar mientras sea posible, su pequeño, testarudo y grotesco heroísmo de todos los días frente al infortunio.”

2009-08-02T16:25:00.000-07:00

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Allá afuera, en algún lugar de la noche, un hombre camina solo sin darse cuenta de que la lluvia moja su cabello. Este hombre, que ha caminado por innumerables caminos bajo incontables lluvias, está muy solo y siente que su soledad es infinita.

En algún momento, entrará a un bar, pedirá un trago, poco a poco, permitirá que la música y el alcohol lo sumerjan en un cálido vacío, y se refugiará en la piel de una mujer por un rato; después regresará, solo.

Acá adentro, una mujer se asoma a la ventana de la lluvia, y ve caer las gotas sin sentido.

Después de un rato, se preparará un café, leerá un libro, se acariciará a sí misma y, poco a poco, se adormecerá frente al fuego.

Esta mujer que ha soñado con innumerables caminos bajo incontables lluvias, está muy sola y siente que su soledad es infinita.